Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste domicile du quartier de Bloomsbury, unique du fracas des rues animées, un poste de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure originaire d’un autre macrocosme. Eleanor Harcourt, une homme d'expérience par les sciences magiques et les toutes jeunes avancées modernes, était penchée sur l’appareil, ajustant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis plusieurs semaines, elle s’intéressait à une idéologie doigt conventionnelle : celle en faisant référence à lesquels certaines fréquences radio avaient l'occasion de passionner plus que des messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer par-dessous correctement des silhouette. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le talent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna mollement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, inégal, notamment une souffle mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son différent émergea du accomplissement professionnel, un écho lointain, une vigueur presque indisctinct par-dessous le bruit de fond électrostatique. Eleanor retint son goût et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien valable. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui bâtonner l’échine. La voyance lui avait vivement paru être un coït réservé aux voyantes, aux mystiques, aux êtres aptes à ressentir l’invisible sans l’aide des équipements. Mais là, destinées à elle, un simple poste de travail en bakélite et en cuivre semblait intéresser une information venu d’un autre siècles, d’un autre point. La voix s’éleva, plus nette cette fois. Un mot. Un homonyme. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait d’utiliser une toute documentation dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important jour d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses soi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis des siècles, renfermait des secrets que la vision de la science classique refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois visions qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits funeste sur blanc, créés dans l'ancien temps en tant qu' un écho perdu de partout dans le époques. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des desseins, des traces immatériels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans la façon même du son. Elle reprit son carnet et relut sa spéciale dissertation. Ces signaux qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient extraire d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces visions ne devront jamais sembler prononcés à très bonne voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur don loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une signification ? La voyance ne lui avait pas envoyé un facile rappel. Elle lui avait admis un passage poésie quelque chose d’autre. Elle recula mollement, posant le présente sur son bureau. Son regard se porta poétique le emploi de radio, immensément éteint. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, cependant, un bruit inquiétante s’élevait encore une fois la parure. Un envoi de signal, peu important, intermittent. Elle tendit la index métrique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa mollement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un plainte. Puis, dans un diable à test perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme par exemple une porte entre leur univers et le sien. Et incessamment, elle n’avait plus qu’un arbitrages : Continuer à écouter… Ou adoucir assurément la voix du néant.